Leyenda del verdadero amigo

Dice una linda leyenda árabe que dos amigos viajaban por el desierto y en un determinado punto del viaje discutieron. El otro, ofendido y sin nada que decir, escribió en la arena: HOY, MI MEJOR AMIGO ME PEGÓ UNA BOFETADA EN EL ROSTRO. Siguieron adelante y llegaron a un oasis donde resolvieron bañarse. El que había sido abofeteado y lastimado comenzó a ahogarse, siendo salvado por el amigo. Al recuperarse tomó un estilete y escribió en una piedra: HOY, MI MEJOR AMIGO ME SALVÓ LA VIDA.

Intrigado, el amigo preguntó:

-¿Por qué después que te lastimé escribiste en la arena y ahora escribes en una piedra?

Sonriendo, el otro amigo respondió:

-Cuando un gran amigo nos ofende, deberemos escribir en la arena donde el viento del olvido y el perdón se encargarán de borrarlo y apagarlo; por otro lado cuando nos pase algo grandioso, deberemos grabarlo en la piedra de la memoria del corazón donde viento ninguno en todo el mundo podrá borrarlo.

'Las tres gotas de agua' [Coelho Netto]

El Alba pasó una mañana cerca de una camelia y oyó pronunciar su nombre por tres gotas cristalinas. Se aproximó; luego posándose en el corazón de la flor, preguntó cariñosa:

-¿Qué desean de mí, gotas brillantes?

-¿Que vengas a decidir una cuestión -dijo la primera-. Somos tres gotas diferentes reunidas en diversos puntos. Queremos que digas cuál de nosotras vale más y cual es la más pura.

-Acepto; habla tú, gota brillante.

Y la primera gota trémula habló así:

-Yo vengo de las altas nubes; soy hija de los grandes mares; nací en el ancho océano. Después de andar por mil borrascas, una nube me absorbió. Fui a las alturas, donde brillan las estrellas, y de allá, rodando entre rayos, caí en la flor en la que descanso ahora. Yo represento al océano. -Habla tú, gota brillante -dijo el Alba a la segunda.

-Yo soy el rocío que tiembla sobre los lirios; soy hermana de la Luna; soy hermana de las tinieblas que se forman en cuanto llega la noche. Yo represento al amanecer del día. -¿Y tú? -Preguntó el Alba a la más pequeña.

-Yo nada valgo.

-Habla: ¿de donde vienes?

-De los ojos de una madre. Soy una lágrima.

-Esta es la de más valor, es la más pura.

-Pero yo fui océano...

-¡Yo atmósfera!

-Sí, trémulas gotas; mas esta fue corazón...

Y el Alba desapareció por la región azul, llevando a la gota humilde.

'Rojo sobre Negro' [Aute]

Rojo sobre negro,

una rosa roja se cayó sobre el asfalto y después llovió. Fui a recogerla, el viento sopló; corrí detrás de ella y desapareció.

Rojo sobre negro, tus labios en la oscuridad, llamas que se encienden para iluminar. Me acerqué a besarlos buscando el placer, maldije aquellos labios cuando me quemé.

Rojo sobre negro, sangre que tiñe el barrizal, alma de un soldado que no sufre más. No pidió la guerra, no quiso morir,

¡Cielos, cuánta mierda para sobrevivir!

'El Otro Yo' [Mario Benedetti]

Se trataba de un muchacho corriente: en los pantalones se le formaban rodilleras, leía historietas, hacía ruido cuando comía, se metía los dedos a la naríz, roncaba en la siesta, se llamaba Armando Corriente en todo menos en una cosa: tenía Otro Yo.

El Otro Yo usaba cierta poesía en la mirada, se enamoraba de las cicatrices, mentía cautelosamente , se emocionaba en los atardeceres. Al muchacho le preocupaba mucho su Otro Yo y le hacía sentirse imcómodo frente a sus amigos. Por otra parte el Otro Yo era melancólico, y debido a ello, Armando no podía ser tan vulgar como era su deseo.

Una tarde Armando llegó cansado del trabajo, se quitó los zapatos, movió lentamente los dedos de los pies y encendió la radio. En la radio estaba Mozart, pero el muchacho se durmió. Cuando despertó el Otro Yo lloraba con desconsuelo. En el primer momento, el muchacho no supo que hacer, pero después se rehizo e insultó concienzudamente al Otro Yo. Éste no dijo nada, pero a la mañama siguiente se había suicidado.

Al principio la muerte del Otro Yo fue un rudo golpe para el pobre Armando, pero enseguida pensó que ahora sí podría ser enteramente vulgar. Ese pensamiento le reconfortó.

Sólo llevaba cinco días de luto cuando salió la calle con el proposito de lucir su nueva y completa vulgaridad. Desde lejos vio que se acercaban sus amigos. Eso le llenó de felicidad e inmediatamente estalló en risotadas . Sin embargo, cuando pasaron junto a él, ellos no notaron su presencia. Para peor de males, el muchacho alcanzó a escuchar que comentaban: «Pobre Armando.Y pensar que parecía tan fuerte y saludable».

El muchacho no tuvo más remedio que dejar de reír y, al mismo tiempo, sintió a la altura del esternón un ahogo que se parecía bastante a la nostalgia. Pero no pudo sentir auténtica melancolía, porque toda la melancolía se la había llevado el Otro Yo.

VI 'Arrepentimiento y lágrimas debidas al engaño' [Quevedo]

Huye sin percibirse, lento, el día, y la hora secreta y recatada con silencio se acerca, y, despreciada, lleva tras sí la edad lozana mía. La vida nueva, que en niñez ardía, la juventud robusta y engañada, en el postrer invierno sepultada, yace entre negra sombra y nieve fría. No sentí resbalar, mudos, los años; hoy los lloro pasados, y los veo riendo de mis lágrimas y daños. Mi penitencia deba a mi deseo, pues me deben la vida mis engaños, y espero el mal que paso, y no le creo.

Recomendación Médica:

'La vida no vivida

es una emfermedad

de la que se puede

morir'

Ave del Paraíso [Salvador Rueda]

Ved el ave inmortal, es su figura;

la antigüedad un silfo la creía,

y la vio su extasiada fantasía

cual hada, genio, flor o llama pura.

Su plumaje es la luz hecha locura,

un brillante hervidero de alegría

donde tiembla la ardiente sinfonía

de cuantos tonos casa la hermosura.

Su cola real, colgando en catarata;

y dirigida al sol, haz que desata

vivo penacho de arcos cimbradores.

Curvas suelta la cola sorprende,

y al aire lanza cual tazón de fuente

un surtidor de palmas de colores.

Contigo [Luis Cernuda]

¿Mi tierra? Mi tierra eres tú. ¿Mi gente? Mi gente eres tú. El destierro y la muerte para mi están adonde no estés tú. ¿Y mi vida? Dime, mi vida, ¿qué es, si no eres tú?

Amanecer de Otoño. 'A Julio Romero de Torres' [Antonio Machado]

Una larga carretera entre grises peñascales, y alguna humilde pradera donde pacen negros toros. Zarzas, malezas, jarales. Está la tierra mojada por las gotas del rocío, y la alameda dorada, hacia la curva del río. Tras los montes de violeta quebrado el primer albor, a la espalda la escopeta, entre sus galgos agudos, caminando un cazador.

Pregunta sin Respuesta:

¿A qué arbol pertenece el fruto del trabajo?

Sobre Dar y Recibir [Khalil Gibran]

Había una vez un hombre que tenía un valle lleno de agujas. Y se acercó a él un día la madre de Jesús y le dijo:

-Amigo,

la ropa de mi hijo

está desgarrada

y necesito zurcírsela

antes de que vaya al templo.

¿No me darás una aguja?

Y él no le dio una aguja, sino que le dio un discurso erudito sobre dar y recibir para que se lo llevase a su hijo antes de que fuese al templo.

Franz Kafka

"El poseer no existe,

existe solamente el ser:

ese ser que aspira hasta el último aliento,

hasta la asfixia".

¿Qué te sugiere?

Observa y déjate llevar...

Robert Louis Stevenson

'El buen escritor parece escribir sobre sí mismo,

pero tiene puestos sus ojos en ese hilo del Universo que pasa por sí mismo y por todas las cosas.'

Coherencia [Idries Shah]

NASRUDÍN

-¿Qué edad tiene usted, Mulá? -Cuarenta años -Pero eso mismo dijo la última vez que se lo pregunté, hace ya dos años. -Si; siempre mantengo lo que digo.

La vida y su constante [Eurídice]

Como agua de lluvia decides salir del calor familiar.

No dejes nunca de luchar, adelante con tu vida, busca un mañana mejor.

Busca un mañana.

No te rindas,

aquí estaré para indicarte el camino...

Soneto XVII [Pablo Neruda]

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio o flecha de claveles que propagan el fuego: te amo como se aman ciertas cosas oscuras, secretamente, entre la sombra y el alma.

Te amo como la planta que no florece y lleva

dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,

y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo

el apretado aroma que ascendió de la tierra.

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde, te amo directamente sin problemas ni orgullo: así te amo porque no sé amar de otra manera,

sino así de este modo en que no soy ni eres,

tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,

tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.

Robert Browning

'Ama un sólo día

y

el mundo entero

habrá cambiado'

¿Cómo saber uno, que uno mismo está muerto? [Idries Shah]

Un día, Mulla Nasrudin estaba muy preocupado, cavilando.

Cualquiera que observara su cara podía ver que estaba sumido en pensamientos, muy tenso y angustiado. Su esposa se llegó a alarmar. Le preguntó:

«¿Qué es lo que pasa, Nasrudin? ¿En qué estás pensando? ¿Cuál es el problema? ¿Por qué estás tan preocupado?»

Mulla abrió sus ojos y dijo:

«Este es el problema más grande. Estoy reflexionando en cómo ha de saber uno que uno mismo está muerto. ¿Cómo saber uno que uno mismo está muerto? Si me fuera a morir, ¿cómo iba a reconocer que estaba muerto? Porque yo no he conocido la muerte. El reconocimiento significa que has conocido algo antes. Te veo y reconozco que eres A, o B o C porque te conocía de antes. A la muerte no la he conocido». Dijo el Mulla.

«Y cuando se presente, ¿cómo la voy a reconocer? Este es el problema y estoy muy preocupado. Y cuando esté muerto y no pueda preguntar a nadie, esta puerta estará también cerrada. No puedo consultar ninguna escritura, ni ningún profesor puede ser de ayuda».

Su esposa se rió y le dijo:

«Te estás preocupando innecesariamente. Cuando la muerte llega uno lo sabe inmediatamente. Cuando la muerte se te presente lo sabrás porque te pondrás frío, frío como el hielo».

El Mulla se sintió aliviado. En sus manos tenía la clave, una señal. Al cabo de dos o tres meses, se encontraba cortando leña en el bosque. Era una fría mañana de invierno y todo estaba helado.

De repente se acordó y se palpó las manos: estaban heladas. Dijo:

«De acuerdo. La muerte se está acercando y estoy tan lejos de casa que no puedo decírselo a nadie, ¿qué voy ha hacer? Me olvidé de preguntárselo a mi mujer. Me dijo cómo se debía de sentir uno, pero ¿qué se supone que se ha de hacer cuando llega la muerte? Ahora no hay nadie aquí y todo se está helando».

Entonces recordó. Había visto muchas personas muertas, de modo que pensó:

«Es adecuado el tumbarse».

Así era como había visto a las personas fallecidas, de modo que se tumbó. Por supuesto se fue sintiendo más y más frío, con la muerte cerniéndose sobre él. Dos lobos, creyendo que el Mulla estaba muerto, atacaron a su burro. El Mulla abrió los ojos y viéndolo, pensó:

«Los muertos no pueden hacer nada. Si hubiera estado vivo, lobos, no os habríais tomado esas libertades con mi burro. Pero ahora no puedo hacer nada. Nunca se ha sabido de muertos que hicieran algo. Sólo puedo permanecer como espectador».

Si estás muerto para todo tu pasado, absolutamente muerto, entonces únicamente puedes ser un testigo. ¿Qué otra cosa puedes hacer? Ser un testigo quiere decir morir a tu pasado, a tus recuerdos, a tus ideas, a todo. Entonces, en el momento presente, ¿qué puedes hacer? Solamente puedes permanecer como observador. No es posible juicio alguno. El juzgar sólo es posible en referencia a experiencias pasadas. No hay evaluación posible; la evaluación es posible solamente con referencia a acciones pasadas. No es posible el pensar; el pensar solamente es posible si el pasado está allí, de vuelta al presente. Así qué, ¿que puedes hacer? Puedes ser un testigo.

Máxima Filosófica

Ningún tonto se queja de serlo.

[No les debe ir tan mal]

Jean de la Bruyêre

'La amistad no puede ir muy lejos cuando

ni unos ni otros

están dispuestos a perdonarse los pequeños defectos'.

El Sistema/1 [Eduardo Galeano]

Los funcionarios no funcionan.

Los políticos hablan pero no dicen.

Los votantes votan pero no eligen.

Los medios de información desinforman.

Los centros de enseñanza enseñan a ignorar.

Los jueces condenan a las víctimas.

Los militares están en guerra

contra sus compatriotas.

Los policías no combaten los crímenes,

porque están ocupados en cometerlos.

Las bancarrotas se socializan,

las ganancias se privatizan.

Es más libre el dinero que la gente.

La gente está al servicio de las cosas.

José Ortega y Gasset

'La belleza que atrae

rara vez coincide

con la belleza que enamora'

George Bulwer-Lytton

"Es difícil decir quién nos hace más daño,

si nuestros enemigos con su peor intención,

o nuestros amigos con la mejor."

Proverbio Árabe

'Al perro que tiene dinero

se le llama señor perro'.

Erpenio

'El sabio no envidia

la sabiduría de otro'.

Leviatán, Cap XIII [Hobbes]

'La Naturaleza ha hecho a los hombres tan iguales en las facultades del cuerpo y del espíritu que, si bien un hombre es, a veces, evidentemente, más fuerte de cuerpo o más sagaz de entendimiento que otro, cuando se considera en conjunto, la diferencia entre hombre y hombre no es tan importante que uno pueda reclamar, a base de ella, para sí mismo, un beneficio cualquiera al que otro no pueda aspirar como él'.

Andy Warhol

Orfeo y Eurídice

Ella fue mi canción inspiradora, y la musa raíz de mi canción; mas la muerte, noctámbulo ladrón, la arrebató antes de brillar la aurora. No era mi amor, ni lo es, amor que ignora, y al Hades descendí. La persuasión de mi canto logró su redención, que cede el Hades si mi canto implora. "Llévatela a la luz, mas sin volverte a mirarla en las sombras, o la muerte de su destino habrá de apoderarse". ¡Oh, impaciencia del hombre enamorado! Volví los ojos, y me fue arrancado el corazón al verla evaporarse…

Chambao

'Muchas palabras se pierden en la ciénaga del limbo...

...si el propósito no es puro'

Amarse con los ojos abiertos [Jorge Bucay&Silvia Salinas]

'Nombrar es definir

y definir es empezar a controlar,

porque

no se puede tener control

sobre

lo que no se puede definir ni nombrar.'

Amarse con los ojos Abiertos [Jorge Bucay&Silvia Salinas]

'Cuando las personas se encuentran con dificultades en su relación, tienden a culpar a su pareja. Ven claramente cuál es el cambio que necesita hacer el otro para que la relación funcione, pero les es muy difícil ver qué es lo que ellas hacen para generar los problemas.

Es muy común preguntarle a una persona en una sesión de pareja: -¿Qué te pasa? Y te conteste: -Lo que me pasa es que él no entiende... Y yo insisto: -¿Qué te pasa a tí? Y ella vuelve a contestar: -¡Lo que me pasa es que él es muy agresivo! Y yo sigo hasta el cansancio: -Pero ¿qué sientes tú? ¿Qué te pasa a tí?

Y es muy difícil que la persona hable de lo que le está pasando, de lo que está necesitando o sintiendo. Todos quieren siempre hablar del otro.

Es muy diferente enfrentarse a los conflictos que surgen en una relación con la actitud de reflexionar sobre 'qué me pasa a mí' que enfrentarse a ellos con enfado pensando que el problema es que estoy con la persona inadecuada.

Muchas parejas terminan separándose porque creen que con otro sería distinto y, por supuesto, después se encuentran con situaciones similares en las que lo único que ha cambiado es el interlocutor.

Por eso, frente a los desencuentros vinculares, el primer punto es tomar conciencia de que las dificultades son parte integral del camino del amor. No podemos concebir una relación íntima sin conflictos.

La salida sería dejar de lado la fantasía de una pareja ideal, sin conflictos, enamorados permanentemente.

Es sorprendente ver cómo la gente busca esta situación ideal.

'... y cuando el señor X se da cuenta de que su pareja no se corresponde con ese modelo romántico ideal y novelesco, insiste en decirse que otros sí tienen esa relación idílica que él está buscando, pero él tuvo mala suerte... Porque se casó con la persona equivocada...'

¡NO! No es así. No se casó con la persona equivocada.

Lo único equivocado es su idea previa sobre el matrimonio, la idea de la pareja perfecta- En cierto modo, me tranquiliza saber que esto que no tengo no lo tiene nadie, que la pareja ideal es una idea de ficción y que la realidad es muy diferente.

El pensamiento de que el césped del vecino es más verde o de que el otro tiene eso que yo no consigo parece generar mucho sufrimiento.

Quizás aprender estas verdades pueda libertar a algunas personas de estos tóxicos sentimientos. La realidad mejora notoriamente cuando me decido a disfrutar lo posible en lugar de sufrir porque una ilusión o una fantasía no se realizan.

La propuesta es: hagamos con la vida posible... lo mejor posible.

Sufrir porque las cosas no son como yo me las había imaginado no sólo es inútil, sino que además es infantil.'

Mar Antiguo [Astronomía Razonable. El Último de la Fila]

'No hay otros mundos

pero sí hay otros ojos'

El viaje Definitivo [Juan Ramón Jiménez]

Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando; y se quedará mi huerto con su verde árbol, y con su pozo blanco.

Todas las tardes el cielo será azul y plácido;

y tocarán, como esta tarde están tocando,

las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron; y el pueblo se hará nuevo cada año; y en el rincon de aquel mi huerto florido y encalado, mi espiritu errará, nostalgico.

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol

verde, sin pozo blanco,

sin cielo azul y plácido...

Y se quedarán los pájaros cantando.

Un Grito de Dolor [Poema de Autor]

Un grito de dolor se escucha en la noche, un hombre ha sido crucificado sin que nadie se asombre. Su madre llorando no pide explicaciones, pues sabe que su Hijo amó hasta sus últimas expiraciones. Junto a ella un discípulo que no permite que la toquen tanta gente incrédula que llega con sus faroles. Tristes mujeres del valle lloran al pie del monte, pues no entienden el porqué de lo sucedido aquella noche. La voz de un condenado sonó en medio de las exclamaciones, pidiendo desde la cruz perdón por sus errores. En un último suspiro le contestó aquel hombre, que junto a él se escondería cuando se apagaran sus corazones. En lo alto de un monte, a Cristo han crucificado por la salvación de unos hombres que muchas veces no han amado.

Tam [Vicente Huidobro]

Cantar al atardecer sobre los montes

Mirando pasar los aeroplanos

Pájaros del horizonte

Que se amamantan en la luna Tengo sed

Dadme de beber

Todas las cabelleras rubias En el silencio

Se sienten huir algunos recuerdos Piezas de caza desbandadas

Cómo cogerlos Nadie ha podido detener mi marcha

Brilla el sol

La vida vale la pena

Y tu recuerdo canta en mi reloj

El viejo Tam

En un fuego fatuo

Enciende su cigarro

Y se aleja cantando por el bosque

Tú serás Toda la luz esta noche

Las marionetas que cuelgan

A los rayos de las estrellas

Son arañas

DANZA VIEJO TAM DANZA

En medio de los siete hijos de la montaña

Coge en tu mano

Al que toca la flauta

TU CABEZA CUELGA

DEL HUMO

DE TU CIGARRO

Pablo Neruda

Me gustas cuando callas porque estás como ausente, y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca. Parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma emerges de las cosas, llena del alma mía. Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante. Y estás como quejándote, mariposa en arrullo. Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza: déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio claro como una lámpara, simple como un anillo. Eres como la noche, callada y constelada. Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente. Distante y dolorosa como si hubieras muerto. Una palabra entonces, una sonrisa bastan. Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Así habló Zaratustra [Nietzsche]

Vosotros mirais hacia arriba cuando deseáis elevación

y yo miro hacia abajo, porque estoy elevado.

¿Quién de vosotros puede a la vez reír y estar elevado?

Quien asciende a las montañas más altas

se ríe de todas las tragedias,

de las del teatro y de las de la vida.

Tristeza [Eurídice]

-¿Qué le pasa a la niña que está triste? -Tristeza es lo que tiene. El corazón le cabe en un puño y la vida se le apaga como se apaga un cigarro, lentamente, en la agonía del pasar del tiempo. Dice que no quiere sonreir porque la energía se le escapa cuando está con él... -¿Y qué más te cuenta la niña? -Sólo que... que quiere volver a sonreir...

La Sombra del Viento [C.R. Zafón]

'La espera es el óxido

del alma'

Poema XII [Pablo Neruda]

Para mi corazón basta tu pecho, para tu libertad bastan mis alas. Desde mi boca llegará hasta el cielo lo que estaba dormido sobre tu alma.

Es en tí la ilusión de cada día. Llegas como el rocío a las corolas. Socavas el horizonte con tu ausencia. Eternamente en fuga como la ola.

He dicho que cantabas en el viento como los pinos y como los mástiles. Como ellos eres alta y taciturna. Y entristeces de pronto, como un viaje.

Acogedora como un viejo camino. Te pueblan ecos y voces nostálgicas. yo desperté y a veces emigran y huyen pájaros que dormían en tu alma.

¿La peor venganza?

Que me ignoren

El Tiempo [Gracias, Afri]

Nos convencemos a nosotros mismos de que la vida será mejor después de terminar la carrera, después de conseguir trabajo, después de casarnos, después de tener un hijo y, entonces, después de tener otro.

Luego nos sentimos frustrados porque nuestros hijos no son lo suficientemente grandes, y pensamos que seremos más felices cuando crezcan y dejen de ser niños.

Después nos desesperamos porque son adolescentes, difíciles de tratar. Pensamos: seremos más felices cuando salgan de esa etapa.

Luego decidimos que nuestra vida será completa cuando a nuestro esposo o esposa le vaya mejor, cuando tengamos un mejor coche, cuando nos podamos ir de vacaciones, cuando consigamos el ascenso, cuando nos retiremos.

La verdad es que no hay mejor momento para ser feliz que AHORA MISMO. Pues, si no es ahora, ¿cuándo?

La vida siempre estará llena de luegos, de retos. Es mejor admitirlo y decidir ser felices ahora de todas formas. No hay un luego, ni un camino para la felicidad.

La felicidad es el camino y es AHORA.

Atesora cada momento que vives, y atesóralo más porque lo compartiste con alguien especial; tan especial que lo llevas en tu corazón. Y recuerda que:

El tiempo no espera a nadie.

Así que deja de esperar hasta que termines la Universidad, hasta que te enamores, hasta que encuentres trabajo, hasta que te cases, hasta que tengas hijos, hasta que se vayan de casa, hasta que te divorcies, hasta que pierdas esos diez kilos, hasta el viernes por la noche o hasta el domingo por la mañana; hasta la primavera, el verano, el otoño o el invierno, o hasta que te mueras, para decidir que no hay mejor momento que este momento para ser feliz.

LA FELICIDAD ES UN TRAYECTO

NO UN DESTINO

Trabaja como si no necesitaras dinero,

Ama como si nunca te hubieran herido,

Baila como si nadie te estuviera viendo.

Digo que No Puede Decirse el Amor [Jaime Sabines]

Digo que no puede decirse el amor. El amor se come como un pan, se muerde como un labio, se bebe como un manantial. El amor se llora como a un muerto, se goza como un disfraz. El amor duele como un callo, aturde como un panal, y es sabroso como la uva de cera y como la vida es mortal. El amor no se dice con nada, ni con palabras ni con callar. Trata de decirlo el aire y lo está ensayando el mar. Pero el amante lo tiene prendido, untado en la sangre lunar, y el amor es igual que una brasa y una espiga de sal. La mano de un manco lo puede tocar, la lengua de un mudo, los ojos de un ciego, decir y mirar. El amor no tiene remedio y sólo quiere jugar.

El Café de Chinitas [Federico García Lorca]

En el café de Chinitas dijo a Paquiro un hermano: "Soy más valiente que tú más torero y mas gitano." En el café de Chinitas dijo a Paquiro un Frascuelo: "Soy más valiente que tú más gitano y mas torero." Sacó Paquiro el reló y dijo de esta manera: "Este toro ha de morir antes de las cuatro y media." Al dar las cuatro en la calle se salieron del café y era Paquiro en la calle un torero de cartel.

Veinte Poemas de Amor [Pablo Neruda]

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Escribir, por ejemplo : 'La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos'. El viento de la noche gira en el cielo y canta. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso. En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. La besé tantas veces bajo el cielo infinito. Ella me quiso, a veces yo también la quería. Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. Oir la noche immensa, más inmensa sin ella. Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. La noche está estrellada y ella no está conmigo. Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. Mi alma no se contenta con haberla perdido. Como para acercarla mi mirada la busca. Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. La misma noche que hace blanquear los mismos arboles. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto al amor, y es tan largo el olvido. Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, mi alma no se contenta con haberla perdido. Aunque ésta sea el último dolor que ella me causa, y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Poema IV [Pablo Neruda]

Te recuerdo cómo eras en el último otoño.

Eras la boina gris y el corazón en calma.

En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.

Y las hojas caían en el agua de tu alma.

Apegada a mis brazos como una enredadera,

las hojas recogían tu voz lenta y en calma.

Hoguera de estupor en que mi sed ardía.

Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.

Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:

boina gris, voz de pájaro y corazón de casa

hacia donde emigraban mis profundos anhelos

y caían mis besos alegres como brasas.

Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.

Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!

Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.

Hojas secas de otoño giraban tu alma.

Echo de menos ser una Sirena [Eurídice]

Porque echo de menos ser una sirena pienso que la vida no me trata bien. Porque echo de menos ser una sirena el caminar se me hace eterno. Porque echo de menos ser una sirena obtengo pseudo~respuestas. Porque echo de menos ser una sirena mis preguntas no tienen solución. Porque echo de menos ser una sirena la tierra es algo espeso que sólo sirve para enterrar. Porque echo de menos ser una sirena mi camino sólo me lleva al Mar.

Moral

'Somos lo que hacemos para cambiar lo que somos'

Ella que pasa [Mario Benedetti]

Ella que pasa <--- Pincha y Oirás Paso que pasa rostro que pasabas qué más quieres te miro después me olvidaré después y sólo solo y después seguro que me olvido. Paso que pasas rostro que pasabas qué más quieres te quiero te quiero sólo dos o tres minutos para quererte más no tengo tiempo. Paso que pasas rostro que pasabas que más quieres ay no ay no me tientes que si nos tentamos no nos podremos olvidar adiós.

José Hierro

"La poesía es como el viento, o como el fuego, o como el mar. Hace vibrar árboles, ropas, abrasa espigas, hojas secas, acuna en su oleaje los objetos que duermen en la playa"

Un día de Aquellos [Eurídice]

Portando un saco de huesos camino sin cesar por el Paseo de la Sabiduría; intercambio huesos por estrellas y estrellas por vacas y vacas por toros y toros por gallinas y gallinas por huevos. Así, puedo comer algo decente. Un día, un día lejano lejano, me quedé con una estrella por saber qué era eso de tener una estrella. Reconozco que al principio me gustó, pero después sólo me daba problemas. Ella no paraba de decir "Púleme esta esquina. ¡No! mejor la otra..." y así noche y día, hasta que una noche me cansé y se la ofrecí a Luna [matrona de estrellas]. Luna estaba feliz con mi ofrenda ¡ya era mamá! había adoptado a su primera estrella. Y como no tenía nombre [nunca pensé que fuese necesario] ella le llamó Lucero [era estrella macho].

El niño Carlitos [Eurídice]

Entre nubes de colores andaba Carlitos saltando, cuando una de ellas le habló. Le dijo que tenía que bajarse, que ya estaba cansada de tanto aguantar el peso de la corporalidad. Contaba que ya era mayor y tenía muchos achaques. Carlitos se decepcionó porque pensaba que las nubes aguantaban todo eso y más ¡si hasta soportaban el peso del arcoiris! Entonces, cuando estaba a punto de bajar sobre el color azul, una voz le susurró:

-No le hagas caso, es la nube negra. Es la nube más triste de todas... sabe que ya se aproxima su hora de lluvia...

Pigmentos de Vida [Eurídice]

El tintineo de copas me despertó. Eran casi las cinco de la madrugada y aun estaban ahí, festejando la llegada del sofocante verano... Nuestra amistad era sólida [cosa insólita en los tiempos que corren]. Nos conocimos un día cualquiera de esos en que el techo se te viene encima y necesitas salir a respirar. Noches de insomnio, madrugadas de tejedor de ilusiones rotas, asfixiantes horas muertas en el desván... cualquier cosa por salir de allí. Así que salí. Me fui a pasear a la ciénaga para hacerle una visita a la bandida luna cuando, de repente, una parda figura de aroma sensual se me apareció tras los matorrales. Era ella. Como un ciclón su presencia me arrebató un suspiro y no pude más que mirarla sin parpadear. El negro cielo estrellado fue testigo de ese amor tan secreto que por ella comencé a profesar. Desde entonces, somos concursantes en nuestra propia vida, costilla con costilla, condena con condena, ficción con ficción; serenos, pintorescos. Así somos nosotros. Contínuo baile de máscaras y, sin embargo, nos queremos.

-Echa el cierre. Ahora te quiero disfrutar yo...

La Niña Lucía [Eurídice]

Lucía es empujada al País de los Sueños por su papá. Ella cierra los ojos y comienza su viaje por senderitos muy chiquititos muy chiquititos. Allí se encuentra su amigo Morfeo [buen conversador] al que le cuenta cosas acerca de sus sentimientos y del por qué de su estancia en ese lugar. Ella dice que se siente liberada, que tanto estrés en la realidad le estresa y que los mayores se preocupan por cosas sin importancia como porqué tira el chupete o se chupa el dedo; él dice que es su sitio, y que si un día se ha de ir seguro que morará en los dibujos animados [cuenta que es lo que más se parece a su tierra]. Morfeo susurra a Lucía bellas canciones de amor porque ella le evoca ternura; después, le sopla en la nuca y le hace vagar por praderas, valles, lagos y, finalmente, por un océano inmenso lleno de peces de colores que saltan y ríen y hablan y cantan y cuentan y susurran y preguntan '¿Dónde está Nemo?'. Ella ríe. Recuerda lo que Morfeo le dijo acerca de su mundo y los dibujos animados. De repente, un bicho muy raro le pica en la mano y ella despierta.

-Qué pena... -se dice a sí misma- Qué pena haber despertado. Ahora que estaba encontrando a Nemo va Morfeo y se pone celoso...

El Alquimista [Paulo Coelho]

'Sólo aceptamos una verdad cuando previamente la negamos desde el fondo del alma'

MoMo [Michael Ende]

- Qué, ¿qué pasa? - dijo el hombre gris, enarcando las cejas - ¿Todavía no estás contenta?. Vosotros, los niños de hoy, sí que sois exigentes. ¿Quieres decirme qué le falta a esa muñeca perfecta? Momo miró al suelo y reflexionó. - Creo - dijo en voz baja - que no se la puede querer.

De O engenheiro (1945) [João Cabral de Melo Neto]

A tinta y a lápiz Se escriben todos los versos del mundo.

¿Qué monstruos están Nadando en el pozo Negro y fecundo?

¿Qué otros se deslizan Soltando el carbón de sus huesos?

¿Cómo el ser vivo Que es cada verso Un organismo

Con sangre y hálito Puede brotar De gérmenes muertos?

El papel no siempre Es blanco como La primera mañana.

Es muchas veces El triste y pobre Papel de estraza.

Es otras veces De carta aérea Con aire de nube.

Pero es en el papel En su aséptico blanco Donde el poema rompe.

¿Cómo un ser ,vivo Puede brotar De un suelo mineral?

Pies Mojados [Ricardo Bolaños]

parís 1947 - Keko Ponte.mp3

Cada lágrima que brota de mi alma Y se funde en el asfalto de esta soledad En este mar de gente sin camino Sin los sueños que algún día me llamaron

Es el recuerdo ¡es un grito en el silencio! Del sufrimiento que tuve en aquel lugar La pobreza que calaba en lo profundo de mi ser El llanto... arrastrado por el suave viento

Vine desde aquel rincón que me vio nacer Donde corrí, hubo llantos y suspiros Cruzando ríos de olvido y de muerte Atravesando desiertos de soledad y hambre

Cada vistazo hacia atrás era el dolor... Era ver los rostros de la gente que dejé Cada mirada hacia el frente, era un no puedo más El cansancio y la nostalgia me arrastraban a un final

Mis ojos aún recuerdan con asombro Todos aquellos hermanos que no pudieron llegar Hoy tengo fe que más de uno en el cielo está Aunque el recuerdo vive en mi corazón...

Me sentí perseguido y hasta una mercancía Pero el pensar y recordar todo lo vivido Me permitió lograr mi sueño americano Y pisé tierra extraña... con mis pies mojados

Pero qué poco duraría mi eterno sueño En esta selva de grandes negocios y dinero En medio de enormes mounstros me sentí pequeño Y lo que un día de anhelé hoy es pesadilla

Todas las puertas se me cerraron Pero nunca perdí la esperanza Sentí que hasta Dios mismo me olvidaba Mas fue el único que me tendió una mano

Sólo Dios y el recuerdo de mi gente Era mi sustento día con día... Cada noche las lagrimas venían a mí... A mis desvelados ojos cansados de llorar

Y aunque me miren hacía abajo Mantengo la mirada firme en mis metas

Y poco a poco iré logrando mis sueños

¡porque soy latino! soy de pies mojados

El Club de los Poetas Muertos

'Fui al bosque porque quería vivir a conciencia, quería vivir a fondo y extraer todo el meollo a la vida. Dejar de lado todo lo que no fuera vida, para no descubrir, en el momento de la muerte, que no había vivido'

Julián Cárax. La Sombra del Viento [C.R.Zafón]

'Alguien dijo una vez que

en el momento en que te paras a pensar si quieres a alguien,

ya has dejado de quererle para siempre'

La Sombra del Viento [C.R.Zafón]

'El corazón de la hembra es un laberinto de sutilezas que desafía la mente cerril del varón trapacero. Si quiere usted de verdad poseer a una mujer, tiene que pensar como ella, y lo primero es ganarse su alma. El resto, es dulce envoltorio mullido que le pierde a uno el sentido y la virtud, viene por añadidura.'

Jorge Bucay [Amarse con los Ojos Abiertos]

Roberto se levantó satisfecho, sentía la convicción de que había conseguido por el momento dar vuelta la decisión de Laura. Le gustaba pensar que estaba salvando un libro para el futuro, aunque eso significara ayudar a Fredy, ese estúpido que sin saberlo le debía la continuidad de su participación en ese trabajo. En la oficina todo iba sobre rieles. Esa mañana terminó de diagramar la publicidad institucional para una empresa de administración de fondos de pensión. Inundado su pensamiento por los mails de ida y de vuelta del día anterior, planteó la campaña sobre la idea de aceptar el paso del tiempo. Basó la propuesta en abandonar la ilusión de la juventud eterna y en volver realidad el sueño de una vejez protegida y segura, A última hora de la tarde, de regreso a su casa, todavía resonaban en sus oídos los espontáneos aplausos y felicitaciones que había recibido en la reunión con un directorio, donde expuso el anteproyecto publicitario. Algo más para agradecerle a Laura, pensó. Llegó apurado para releer los mensajes. Tenía la sensación de haberlos pasado demasiado rápido. Roberto siempre había odiado esas promociones para turistas que ofrecían visitar doce ciudades en diez días. Desde su primer viaje, el siempre sentía ganas de quedarse por un tiempo en el lugar donde aterrizaba, necesitaba volver a pasar por un lugar para poder registrarlo en su retina, en su oído, en sus pies, en su mente. La misma sensación tenía con las palabras de Laura; no le alcanzaba con leer una vez sus mensajes , necesitaba volver y extraer de allí lo que le parecía más importante o más impactante, o simplemente lo que le llegaba más.

Gustavo Adolfo Bécquer

Lo que el salvaje que con torpe mano hace de un tronco a su capricho un dios, y luego ante su obra se arrodilla, eso hicimos tú y yo. Dimos formas reales a un fantasma, de la mente ridícula invención, y hecho el ídolo ya, sacrificamos en su altar nuestro amor.

Giordano Bruno

'Las imágenes de las cosas

son las diversiones

de la infinita unidad distraída'

Denis Diderot

'Se habla sin cesar contra las Pasiones.

Se las considera la fuente de todo mal humano,

pero se olvida que también lo son de todo Placer'

Franz Kafka [De Noche]

¡Hundirse en la noche!

Así como a veces se sumerge la cabeza en el pecho para reflexionar, sumergirse por completo en la noche. Alrededor duermen, los hombres. Un pequeño espectáculo, un autoengaño inocente, es el de dormir en casas, en camas sólidas, bajo techo seguro, estirados o encogidos, sobre colchones, entre sábanas, bajo mantas; en realidad se han encontrado reunidos como antes una vez y como después en una comarca desierta, un campamento al raso, una inabarcable cantidad de personas, un ejército, un pueblo bajo un cielo frío, sobre una tierra fría, arrojados al suelo allí donde antes se estuvo de pie, con la frente contra el brazo, y la cara contra el suelo, respirando pausadamente. Y tú velas, eres uno de los vigías, hallas al prójimo agitando el leño encendido que cogiste del montón de astillas, junto a ti.

¿Por qué velas?

Alguien tiene que velar, se ha dicho.

Alguien tiene que estar ahí.

Voltaire

'Lo que llamamos

casualidad

no es

ni puede ser

sino

la causa ignorada

de un efecto conocido'

Baudelaire [Las Flores del Mal]

La Destrucción

El demonio se agita a mi lado sin cesar; flota a mi alrededor cual aire impalpable; lo respiro, siento como quema mi pulmón y lo llena de un deseo eterno y culpable.

A veces toma, conocedor de mi amor al arte, la forma de la más seductora mujer, y bajo especiales pretextos hipócritas costumbra mi gusto a nefandos placeres.

Así me conduce, lejos de la mirada de Dios, jadeante y destrozado de fatiga, al centro de las llanuras del hastío, profundas y desiertas,

y lanza a mis ojos, llenos de confusión, sucias vestiduras, heridas abiertas, ¡y el aderezo sangriento de la destrucción!

Susurrando Deseos