A tinta y a lápiz
Se escriben todos
los versos del mundo.
¿Qué monstruos están
Nadando en el pozo
Negro y fecundo?
¿Qué otros se deslizan
Soltando el carbón
de sus huesos?
¿Cómo el ser vivo
Que es cada verso
Un organismo
Con sangre y hálito
Puede brotar
De gérmenes muertos?
El papel no siempre
Es blanco como
La primera mañana.
Es muchas veces
El triste y pobre
Papel de estraza.
Es otras veces
De carta aérea
Con aire de nube.
Pero es en el papel
En su aséptico blanco
Donde el poema rompe.
¿Cómo un ser ,vivo
Puede brotar
De un suelo mineral?
Qué tristura ver cero comentarios en un poema tan bello...
ResponderEliminarYa está! Ya hay uno ;)
PD. ¡Qué haríamos nosotros sin lápiz ni papel...!
¡Qué bonito! No puedo más que rendirme ante los pies de una obra sublime. Ojalá algún día compartamos esta visión cara a cara, verso a verso...
ResponderEliminarTe espero en mis sueños
Todos los besos
Faço-me entender? Não? Bem, não aguentamos a desordem estuporada da vida. E então pegamos nela, reduzimo-la a dois ou três tópicos que se equacionam. Depois, por meio de uma equação intelectual, dizemos que esses tópicos se encontram no tópico comum, suponhamos, do Amor ou da Morte. Percebe? Uma dessas abstracções que servem para tudo. O cigarro consome-se, não é?, a calma volta.
ResponderEliminarHerberto Helder