¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño
de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?
El presente está solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj. El año
no es menos vano que la vana historia.
Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías, de luces, de cuidados;
el rostro que se mira en los gastados
espejos de la noche no es el mismo.
El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.
viernes, enero 12, 2007
El instante [Jose Luis Borges]
¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño
de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?
El presente está solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj. El año
no es menos vano que la vana historia.
Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías, de luces, de cuidados;
el rostro que se mira en los gastados
espejos de la noche no es el mismo.
El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.
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Feliz entrada de año.
ResponderEliminarFeliz eterno pasar del tiempo... y que nosotros lo veamos en la inmortalidad del espíritu...
si no aprovechas los momentos ..si los derrochas, jamás volverán porque el tiempo es como una larga autopista de solo una dirección, el momento pasado es inalcanzable y lo único que nos queda de él es la experiencia de haberlo vivido. Besos, miriam1
ResponderEliminarQué maravilla de soneto. No lo conocía, y lo he leído tres veces para impregnarme de él.
ResponderEliminarEs magnífico :)
Muchísimos besos Eurídice, siempre echando de menos no poder leerte más.